Пустыми глазницами смотрят все окна разрушенных храмов…
И нет ничего, что могло бы трагичнее быть.
На сердце армянства зияют открытые раны,
А нас принуждают о боли и мести забыть…
Ани – это лучший брильянт в нашей прежней короне,
Столица великая тысячи наших церквей.
Под игом проклятым красавица гордая стонет,
Ни днем и ни ночью покой не привидится ей.
Разбитых хачкаров проносится тихое эхо
Над древней землей, что Арменией прежде звалась.
Вандалам была в этом действе двойная потеха –
Прогнали армян и глумились над святостью всласть.
А святость молчит с тем достоинством божьего духа,
Который велик и в крови, и под градом камней.
И нет у нее больше голоса, нет больше слуха,
Лишь окна пустые взирают из мира теней…
Повсюду трава, а на стенах ругательства краской…
Вандалы, ведь это же был Кафедральный собор!
Не ропщет наш храм… Он лишь изредка шепчет с опаской:
«О, люди, зачем вы стыдливо отводите взор?»