Опять сны мои поднимаются мягкими тучами.
И я становлюсь невесомой, как выдох из прошлого.
Хожу, словно тень, по карнизам - наверно везучая.
Как в цирке, иду по канату по мыслям заброшенным.
Луна улыбается, свет расплескав где-то издали.
Застывшие тени домов спят штрихами усталыми.
Я знаю – ходить среди снов – это дело лишь избранных.
И видеть, чем души живут, от велика до малого.
Рассвет не торопится, вскриком ничто не изменится.
Глаза не открою, чтоб ужас впустить в час не прошенный.
Лишь только подушки коснусь и всё сразу рассеется.
И память замрёт, рассказав мне лишь долю ничтожную.
И вздрогнут ресницы, и вздохом наполнится комната.
О том, что гуляла, лишь крыши напомнят старинные.
Душа возвратилась из сна бело-розовым облаком.
На миг отразилась, чтоб глянуть, кто спит за витринами.