Память затянет травами,
и зарастут обиды.
Как безутешно правы мы,
как безнадежно квиты.
Снова дожди июньские
горький багульник косят.
Будут другие - юные,
вон их, красивых, сколько.
Детка, давай по-взрослому.
Хохлится, словно грачик.
Что же мне делать, господи,
если она заплачет