Прошлёпал тёплый дождь по кромке лета,
сбежались к луже быстрые ручьи,
бродяги строчки вновь блуждают где-то,
а я кручу на кухне калачи.
И как тут не вздыхать о бабьей доле,
о страхе – оторваться от гнезда,
в котором плен величественней воли,
а годы застоялись, как вода.
А может от того мне сладок ветер
и дождь, и наползающий туман,
что в жизни прописала, как в куплете –
не только долг, но и самообман.
И столько сладких грёз уже испито,
что явью отражаются везде –
задену вот разбитое корыто –
и новая картинка на воде.
И всё же любопытствую у строчек –
а что же там, за стенкою дождя?
И слушаю, и слушаю, как дочек,
в корыте постирушки теребя.