Роятся в голове, роятся...
Их не расслышать, не понять,
Но успокоившись ложатся,
Строка к строке, в мою тетрадь.
Мне нелегко они даются,
Хоть жить без них я не смогла.
Слова словами остаются,
Но я лишь те из них нашла,
Что режут вены, кровью дышат
И, пропитавшись до конца
Моей душой, позволят слышать
Мой голос с каждого листа.
Хотя читаю я их редко:
Мне важно только написать.
Как и любому человеку,
Мне нужно часть себя отдать...
А кто возьмет - мне безразлично.
Для одного дорожки строк
Немы, безжизненны, безличны,
И он не слышит, где тут - вдох,
Где - выдох, пару раз запнется
И скажет: "В общем, ничего..."
И не узнает, как дается
Мне слово: каждый звук его.
Но есть другие - те, кто слышит.
Их меньше, но они нужней.
И очень часто - сами пишут
И кровью делятся своей.
17.03.1998