Дождь, растворяя каплей лик,
с собой уносит.
На листьях, утром, на заре,
росою бросит.
Нас, растворившихся в дожде,
ушедших скоро.
Росу рассветный луч зари вернёт в чертоги.
Там, ожерельем с райских кущ, богам под ноги.
На середине октября стрелою с неба,
вернёт, - не всё, а только часть:
вспомнить, где не был.
На всю оставшуюся жизнь,
томиться частью
воспоминаний не твоих,
небес напастью.
Ингвар Андварафорс(С)2011