Как лист увядший падает на душу,
как тихой грустью угасает день,
так я хотел бы вырваться наружу
и не бродить, как выцветшая тень.
Познав рефлексы вычурного мира,
я вопрошаю — для чего я жил?
Ведь спрятавшись под маскою сатира
я создавал себе надежный тыл.
Поэт-бунтарь, пропойца и бродяжка,
моя судьба, конечно, не легка,
но я прошу — не звать меня «бедняжка»,
ведь конь пока не скинул седока.
о, Арканар, покой твой был нарушен
листом, что больно пал на чьи-то души.
на конкурс http://www.stihi.ru/2012/05/31/3573