Шагаю по траве,
как по воде
и ощущаю мир
под птичье пенье,
я точно знаю:
никогда нигде
никто
не сотворит
стихотворенье,
что созревает
в тайной глубине -
и вот сейчас,
в сей миг,
родится строчка:
её явленье
движется во мне,
как нарожденье
жданного сыночка.
Шагаю по воде,
как по траве,
под мудрое
дыхание стихии,
поэтом…
новоявленным мессией,
с пожаром
в воспаленной голове,
сплетаю
в нитку прочную
стихи я,
стрелой дрожу
на тонкой тетиве.
И появляется
на свет дитя -
стишок пока нелепый
и кричащий,
внезапно образ свой
приобретя,
мой стих растет,
как самый настоящий
ребёнок...
Вот уже и первый шаг
такой неловкий,
непослушно-шаткий…
Вперед шагай, малыш!
Да будет так.
Пусть будет все
у нас с тобой
в порядке.
Шагаю по судьбе,
как по воде…