Вечернее время. Тоскливо и ужин остыл.
И первые звезды маячат далекими снами.
Мы так тяжелы, хоть когда-то казались просты.
И spiritus sancti смеется лукаво над нами.
Под тряпочной курицей свежезаваренный чай,
И спит на часах позабывшая время кукушка.
Ложишься. И шепчешь на ухо: «До завтра. Прощай».
Мы ночью не вместе. И сны убегают в подушку.
Так хочется верить, что где-то нас любят и ждут.
И пишешь под вечер сквозь сон сообщение маме.
Проносится ночь. Новый день нас предаст, словно Брут,
И spiritus sancti заплачет над глупыми нами.