Наша любовь - будто рак на последней стадии,
Мы обросли метастазами непонимания.
И не поможет ни химия, ни облучение радием,
Ни бормотуха, ни виски, ни шнапс из Германии.
Хоспис, кровать, холодок машинальной нежности.
Сколько ещё мы протянем? Молчат онкологи.
Месяц-другой, ну плюс-минус ещё погрешности,
Дальше - кушетка под хлопковым белым пологом.
Вскроют нас скальпели-слухи двора-анатома.
Хлеба не надо, кишки поразгдядывать дайте им!
"Это работа, не более, просто так надо, мол!"
Тихо летят две звезды. Завершилась стадия...