Стоп-кран

               

Нас век загоняет в свои тупики,
брат брату подчас не протянет руки,
безродный о Родине плачет в ночи,
а родину эту – поди, поищи…

Рожает в вагоне прокуренном мать.
Что дитятке бедному Родиной звать?
Иль столб верстовой,
                иль замшелый перрон,
иль этот обшарпанный общий вагон?

Ах, поезд! Ну, поезд,
                замедли свой бег,
пусть будет приписан к земле человек!
Взвизгнул стоп-кран в онемевшей руке:
– К хутору! К лугу,
                к лесу, к реке…