А. Г.
Будто пальцами не моими
На бумаге, едва шурша,
Беспрестанно выводит имя
Мягкий грифель карандаша.
Ведь во мне оно - поминутно,
Неизбежностью стать успев;
И губами, чужими будто,
Произносится нараспев.
Вдруг кольнёт изнутри, похоже
На игольное остриё,
И волнующее до дрожи,
И звучащее, как моё...