Эх, луга, да заветные дали,
Скрип рассохшихся старых колес,
Много в жизни своей вы видали:
От снегов до бушующих гроз.
Вам когда-то насвистывал пьяный
Старый дед на обозе верхом,
Занесло листопадом багряным
Тот обоз, да окутало мхом.
Здесь когда-то бродили коровы,
А теперь травит душу полынь,
Превратились пролески в оковы,
А деревни в убогость пустынь.
Не о том вы под ветром мечтали,
Напевая ночами до слез,
Эх, мои вы заветные дали,
Ваша боль стала скрипом колес.