Как часто люди, заблуждаясь,
Терзают душу и себя.
Без сокровенного познания,
Без осмысления бытия.
Страдая в рамках мнимых целей,
Идут по ложному пути,
И, идеалам страстно веря,
Сгорают, словно мотыльки.
Оно, конечно – же, красиво,
Мечтая, вспыхнуть от костра.
Но чей костер? И кто, игриво,
Разжег его еще вчера?
На нем же кто-то греет руки… .
И варит пищу без конца.
И в нем сгореть? Вот так, от скуки,
Собою грея подлеца?