***

 Так родилось это стихотворение

Теплый весенний вечер. Солнце, ветер не поет,оставляя воздуху бестревожность и покой, какое-то сладострастное,я бы сказала затишье, молчание этакого праздника. Иду по улице, любуюсь, застывшей картиной счастья. Недалеко от меня звук,остановившейся машины,непроизвольно оборачиваю голову в ее сторону,взгляд падает на юношу,а вернее на его оголенную до плеч руку...Фашисткий орел...свастика... Наколка блистает своей гласностью, неприкрытостью, "кричит","корчится"претенциозностью. Враз триумф счастливых моих минут померк,испарился, и вот уже   светило погасло для меня, и вечОр утратил атмосферу благодати. С тех пор мысли о симпатизирующих фашизму подростках не оставляют меня,терзают, и заставляют лить слезы. Подумалось,ах,если бы....если бы было в моей власти отправить,вернуть в прошлое этих молодых и страдающих от мира людей, и хотя бы на небольшое время (им бы хватило и этого),поставить в очередь к газовым камерам, посадить в машину-душегубку,дать возможность увидеть собственными глазами как людей заражали инфекционными болезнями, искусственно вызывали среди заключенных концентрационных лагерей эпидемии, чтобы проверить действие новых лекарственных средств и ядов. Как врачи СС производили ампутации костей и вырезали мышцы с целью трансплантации; как удаляли внутренние органы и вводили в тела людей ткани, пораженные раком.Как  жертвы опытов,  не погибали немедленно,а умирали впоследствии в муках.Тогда бы,мне кажется, они (русские фашисты) грызли бы себе локти,выгрызали бы те самые наколки собственными зубами.
Так родилось это стихотворение

            ***

Орлиный взгляд направлен
На Запад и Восток,
Им мерит каждый метр,
Планеты лакомый кусок.

Крыла размах еще в покое,
Но в предвкушение жертвы той,
Захлёбывается кровавой,
Мучитель хищною слюной. 

Готовы лагеря уж смерти
И запах приторный от тел,
Покрыл туманом серой пыли,
Плечей родимых нам степей.

Озера-глаз,застывший ужас,
Невинных жертв,истертых судеб,
Хранимы в памяти Земли,
Но все ли помнят эти дни?
             
            ХХХ

Фашисткой свастикой теперь украшена рука.
Мальчишки русого,потомка тех героев,
Чьей кровью залиты прискорбные поля,
Где неизвестные могилы пухом покрывают тополя.

Жаль,что нет такой вот власти,
Перенести его во времена  напасти,
Поставить в очередь с другим мальчишкой
чья жизнь потухла навсегда от газа вспышкой.

Жаль,что нет возможности
Закрыть в избе,где дети,
Старики и жены
Живьем,бесжалостно сожжены.

Жаль,отмерить бы ему горбушку
в 125 ущербных грамм,
Воды Невы налить  в стакан.
Что б делал ты тогда пацан?