Прошедший май невозвратим,
Напрасно я его ждала.
Он вдаль ушёл, как пилигрим.
Его я вкус не поняла.
Сирень цвела не для меня,
И ландыш скромный отошёл...
Лишь ожиданием маня,
Мой май безоблачный ушёл.
Не слышен был ни сердца стук...
Всё было мирно, как всегда.
"Подарком" стал один испуг:
Что если так пройдут года?
Хочу охапками сирень!
Хочу прогулок под луной!
Но у Него опять мигрень.
А может, он... совсем не мой?..