Лавра. Подземелье. В нишах мощи.
Вижу. И в сознании провал.
Что со мной? Откуда эта площадь?
И в какое время я попал?
Зрителей крикливая орава,
Римлянин с копьем наперевес.
Тихо шепчет на ухо Варрава:
- Неужель пойдешь за них на крест?
Каждый тут - вместилище порока,
Им души дороже сладкий грех.
Разопнут, как вора, даже Бога
Зрелища во имя и утех.
Правда им - смертельная отрава,
Ложью насыщается их дух.
Мало отнял – суд вершат неправый.
Много – им хозяин и пастух.»
Вижу, что мой плен толпе забавен.
В их глазах презренья острый блеск.
- Прав ты, - отвечаю я Варраве. –
Чем их зрить, взойду-ка я на крест.