Не горше, чем поднять с земли цветок,
Рукою ласковою выброшенный утром,
Не проще, чем, разбившись о порог,
Не утонуть в потоке пенно-мутном,
Расстаться с днем, стозвонным и сквозным…
И, одурманившись предутренней сиренью,
Стать невесомым, легким, озорным.
Мять облака и плыть по воскресенью.
Еще не поздно. Ночь еще юна…
В белесых плесах плавного полета
Цветная и безмолвная страна
Крестообразной тенью самолета
Как перечеркнута. И тень – чернее тьмы –
Скользит по лицам, скупо осиянным.
Быть вечностью, пространством, океаном –
Тем, из чего восстали к жизни мы.
И падать вниз, и подниматься вверх,
Забыв о правилах, не помня о законах.
Летать в дождях, пространством опресненных,
И пробовать соленый верхний снег.
Но ребра пробудившихся лучей
Огромным остовом вспухают над планетой.
И новый день, как обещанье лета,
Звенит над сердцем связкою ключей.