* * *
Для чего мы живём, сам себя я спросил.
Белоцветье весны... зелень лета... осеннее пламя.
убран хлеб на полях, синий снег их накрыл,
заскрипела земля под ногами.
Да куда нам спешить?
Здесь кругом лишь глухая тайга.
По посёлку бредёт снеговик остроносый.
Вечереет. Желтея, ползут облака.
Бьет в окно моё чёрная ветка берёзы.
Хорошо, словно птице, забыть о судьбе, что дана,
о заботах насущных, о труднодающемся хлебе,
в зимний вечер подолгу молчать у большого окна,
и смотреть на созвездья, дрожащие в омутном небе.