Я не посвящал ей романсы,
не писал поэмы или стихи.
Она только приходила ко мне,
в комочек сжималась
и просила с ней погрустить.
Она не требовала от меня обещаний,
звезды с неба или букеты цветов.
"Ты только люби меня еще сильнее, ладно?"
И засыпала, дыша в плечо.
Она любила, когда я ей любовался,
Шуршала кромками платьев, оголяя бедро,
Она никогда ни в чем не сдавалась,
И улыбалась всем и назло.
Она отдавалась тому, что любила,
Каждый день прибавляя это "люблю".
Она считала, что нет части тела красивей,
чем кисти мужских рук.
Она говорила, когда ей хотелось,
она молчала, погружаясь в себя.
"Я сегодня к тебе не приеду,
я сегодня побуду одна".
Она гладила мои ладони,
Размышляя о Ницше, Ремарке, Гюго.
Она не любила, когда скучают
с ней или без нее.
Она не знала, что значит остаться,
Она всегда летела вперед,
Иногда вспоминая, оборачиваясь спрашивала:
"Ну что, ты там идешь?"
Она любила, что-нибудь всегда забывать,
И возвращаться, улыбаясь зеркалу,
Я ее любил всегда, какой бы она не была,
во чтобы была ни одета.
И она прибегала за мной, хватая за руки,
Целовала лицо, заглядывала в глаза.
"Ты только люби меня все крепче и крепче, ладно?
И я буду всегда твоя".