Что мне сделать для тебя?
Может, написать красивые стихи?
Или, хочешь, подарю тебе себя?
А лучше, просто я прижмусь к твоей груди…
Я услышу, как бьется сердце твое:
Ровное дыханье, размеренный пульс.
Поему же бешено скачет мое,
Когда просто рядом с тобой нахожусь?!
Все это странно. И не понимаю,
Зачем стою я здесь и жду тебя.
И что произошло со мной – не знаю.
Все сильней меня кружит дней череда…
Да пусть руки мерзнут! Все стою и жду.
Ну, где же ты?! А ты… С другой девчонкой!
И я совсем не понимаю, почему
Я вновь стою среди горы осколков…
Опять мечты хрустальные разбиты.
Горят осколки-слезы на снегу.
Вновь миска счастья моего разлита,
И я второй раз плачу наяву…
Две-три прозрачные слезинки на щеках
Блеснули в свете фонаря алмазной пылью
И в пепел превратились на губах,
Вспыхнув и не дав понять, что были былью…
Вот так и умирает счастье,
Вильнув хвостом и проявив свой нрав.
А я потом рассказываю басни,
Что бросил – он, не осознав, как был не прав…
Столько лет! И столько лжи!
И столько фальши в счастье этом!
А я хочу лишь теплоты родной души…
И по ночам бываю я поэтом…
Но днем я вновь скупой прозаик.
Зачем другим мои красивые слова?!
Цветная наша жизнь – как стеклышки мозаик:
Сегодня ты поэт, а завтра – я.
Так и живем, мечтая о высоком.
Да только вот по-прежнему дела низки.
И мы выходим в магазин за соком,
Не замечая сказочной зимы…
Да, будет так. И нет во мне той силы,
Что мир способна в корне изменить.
Я знаю только, что глаза твои красивы,
И что мне хотелось бы тебя любить…
И я, пожалуй, напишу тебе стихи.
Когда-нибудь еще и прочитаю…
А пока что лишь прижмусь к твоей груди
И тихо о счастье своем помечтаю…