От волос твоих огненно-рыжих
Будто солнце щедрое брызжет,
Наливает тугие колосья,
Зажигает багряную осень.
И стою, заблудившись в вопросе -
Почему не весну, а осень?
...
Я бы руки свои распростер,
Ощутил бы упругий толчок
И летел бы в тебя, как в костер,
В твое рыжее горячо.
Чтоб обугленными губами
Торопиться, сгорая, сказать,
Что английский туман пергаментом
По утрам застилает глаза,
Что тоскую по теплому рыжему
Солнцу, цвета твоих волос,
Что веселым теленком лижет
Утром сок настоявшихся рос
И еще..., что обидно полночью
Сознавать сквозь бессонницы яд,
Что и ты осколком солнечным
Бродишь где-то в других краях.
1966 г. Лондон