Неужели окончена повесть, и точка,
И лежат мертвой горкой под лампой листы
И я больше из сердца не выжму ни строчки,
И уходят в туман дорогие черты.
Как же трудно расстаться мне с образом милым,
С этой жизнью, которою лишь и жила,
Не кумира ль тогда я себе сотворила,
Не молилась на то, что сама создала?
Мне не важно, как долго писала я книгу,
И прочтет ли хоть кто-то с десяток страниц.
Ничего мне не жаль для короткого мига,
Когда сердце, как солнце, уходит в зенит.
Осень 2010