Мир-это то,что творит человек из себя,
Падая,вновь поднимаясь,страдая,любя,
Шум трассы и шепот дождя или пение птиц-
Все строки на сотнях невидимых глазу страниц,
Живем и смеемся,незримо,но быстро сгорая,
Вот кончились листья, и нет больше места на них.
Наш мир сотворен и закончен.И мы умираем,
Закрыв навсегда написанный кровью дневник