О том ли плачет небо над страною,
что гнёзда туч дождём разорены,
о том ли, что деревня стороною
идёт и гнётся, будто от вины.
А ей ли быть униженной и битой,
дряхлеть в сединах вызревшей пыли,
когда вот здесь, в полях её разлитых,
купается душа родной земли,
и где-то здесь – по долам и по рощам
сбирает песни, как пчелиный мёд,
и вольные ветра свои полощет,
где клевер и мать-мачеха цветёт.
Кого теперь деревня сторонится,
с дороги перейдя на колею?…
Уж если есть душе моей столица –
Деревня – имя ей.
Её пою.