Пожитки в вещмешок уложишь,
Свернешь в последний поворот,
Где старый, на тебя похожий,
Господь за пазуху берет.
Твою ладонь сожмет, погладит,
Чело лобзаньем осенит.
Таких, как ты, земных исчадий,
Он принимает, не бранит.
Или пришпилит, словно орден,
На ладный бежевый мундир.
На украшенье Богу - годен...
Стальной заколкою храним.
Теперь ты сам чуть-чуть Всевышний,
По-божьи воздымаешь перст.
А где-то под небесной крышей
Осядет твой могильный крест.