Закат тревожил пылью алой...
Ласкаясь, выплескался с туч,
На чёрный глянец фортепьяно,
Трепещущий прощальный луч.
Опередив мгновенье жизни,
Касанье нервных пальцев рук,
В тревожном ожиданье тризны,
Чарующий родился звук.
И всё волшебней, безрассудней,
Средь вымирающих пустот,
Сверкали грани изумрудья,
Взлетающих под купол нот.
И в счастье соприкосновенья,
Лучом последним озарясь,
"Маэстро Скрябин, вы - мой гений!" -
Шепчу восторженно смеясь.