На лист упавшая строка ,
Похлеще будет пистолета ,
Когда уставшая душа ,
На белом поле пишет это ...
Пишет о том , как можно жить ,
Когда с отравленной улыбкой ,
Тебя пытаются любить ,
И ты становишься ошибкой ...
Словно тот маленький крючок ,
Что называют запятою ,
Ты можешь стать не там где мог ,
И вмиг казнён её судьбою ...
Ты полон сил ,
в мечте - любить ,
Несёшься ветром над землёю ...
Да пал крючок не там , где быть ,
И вены вскрыты той рукою ...
Как можно жить ,
когда убит ...
Когда ты даже -
и не кем-то ...
С надеждой ,
но перо скрипит ,
И ищешь выход ты ,
зачем - то ...