Под пальцами его трепещут живые струны,
исполняя самый дикий его каприз.
Просыпаюсь по утрам - и пальцы его целую.
Мой гитарист,
он посмотрит - и взгляд его, пристально-жгучий,
пронизает меня насквозь.
А я пользуюсь любым удобным случаем:
касаюсь волос-
и лица его, что будто из камня высечено,
и стараюсь прижаться поближе.
Таких - не забудешь ни с сотней других, ни с тысячей
новых книжек.
Он поет - с глазами, по-собачьи грустными,
что сердце его - льда осколок.
А я прикасаюсь к нему - и чувствую
нестерпимый голод.
Он обрушивается цунами на жизнь мою,
опьяняет вином игристым.
Я целую его пальцы - кажется, я люблю
моего гитариста.
5 июня 2012