Линия – линия – обрывается телефон.
Ты насладишься своей декадентскою скукой.
Мир так жесток, а поэт, как обычно, влюблен,
и поцелуй на высоком крыльце ему будет порукой.
Мы не поэты, но мы поиграем в игру,
смело идя из подполья на гул революций.
Что будешь делать, когда ненароком убьют
сердце мое в самом сердце растерзанных улиц?
Линия – линия – маленький телеграф.
Майские ландыши прячутся в пыльных манжетах.
Мир так огромен и так необъятен наш флаг
синего неба в сквозном обрамлении света.
Верь мне, я больше не знаю, не знаю борьбы.
Виолончели миролюбиво выводят
ровные строчки такой небывалой любви,
что мимо нас все колонны идут - но проходят.
Линия – линия – профиль твой тонет во мгле.
Руку подашь, а потом - только имя и голос.
Нам колыбельную пел на последней струне
ветер разбуженный, солнцем обласканный колос.
Мы не поэты, мы просто играли в игру.
Маленький домик затерянный с видом на небо.
На баррикадах любви – музыку - слышишь мою?
Линия – линия – был этот звук или не был...