Ночью становится необъяснимо страшно.
Порою ломает так, что хочу сорваться.
Два часа ночи, четыре утра - неважно.
В такси - и сквозь город, скрестив наудачу пальцы.
Знакомый подъезд. Учащается ритм пульса.
В дверях силуэт. Становишься невесомой.
"Что с тобой? Ты очень бледная". Улыбнулся.
Теплые руки. Объятье. Выходишь из комы.
Чувствуешь запах духов и дрожишь невольно.
Глаза совсем близко. Дыхание в унисон.
"Что-то случилось? Милая, будь спокойней.
Мы с тобой вместе. Это дурной был сон".
Надену его футболку, он сварит кофе.
Прижмет к себе крепко, когда будет засыпать.
Я знаю, что я не выживу в катастрофе.
Но с ним получается жить, а не выживать.
Я это придумала собственным эшафотом.
Несбыточным планом, моим прототипом фантома.
Я не приеду. Рано вставать... Да что там.
Я просто боюсь, что тебя не окажется дома.