Твоя кожа бела, как сияние месяца,
словно навечно уснул, но проснулся опять.
Хрупкая шея твоя - не задушить, не повеситься,
и ключицами можно хрустальную воду черпать.
Душа твоя звонкая, но с тихим голосом:
хриплым, шуршащим, как галька, как ветер глухим.
Тебя никогда не замучить вопросами -
ни монотонным злым монологом, ни молчаньем немым.
Мысли твои, сознание - яркая радуга,
только вот в кокон замотаны, скрыты они ото всех.
Лишь в только в вязких брутальных словах, терпких, как патока,
можно порою услышать отчаяный смех.
Пальцы твои только для ручек и музыки,
не зачем им перебирать чью-то суть.
Все, что вокруг тебя - пресно, искусственно,
жидко и бледно - тает. Забудь.
**
Я б написал тебе песню,
но ты слушаешь птиц.
Любишь стихи неизвестных
читать с трепетом ресниц.
Солнце встает над тобою,
сжигая дотла весь мир.
Ты отдана только зною,
зимы - не твой кумир.
Откроешься и полетишь к звездам,
помнишь, как Маленький принц?
Только с собой забери Остров,
где жили Мечта и Каприз.