Почти повымерли все строки,
Вся жизнь занята прозою.
Ах, где вы милые уроки,
Ах, где вы дамы с розою.
Мечты, родившись, вдруг усохли,
Когда их проза полила.
Как быстро наши строки сдохли,
Ещё на кончике пера.
Всё лечит время неустанно,
Как небольшой резец порой,
Плиту, терзая постоянно,
Рождает нам рисунок свой.