Критикуйте, народ! Критикуйте!
И надменные строки рифмуйте.
Я не волен на вас обижаться.
Мне нет смысла пред стадом склоняться.
Каждый выбрал свой путь, рок единый.
Каждый видит огонь, он – незримый.
Жизнь дорогу сквозь время проложит.
Кто-то сдастся, а кто-то и сможет…
Пусть же мой впредь не есть параллельность
Тропам тем, что идут в безмятежность.
Он не стал продолженьем начала.
С одиночеством боль нас венчала.
Я не понят, быть может. Поверю.
Только по ветру это развею –
Не хочу слыть я в этом виною.
Отреченья от вас и не скрою.
Век шагать мне не в блеющем стаде.
Знать к такой – нет, не склонен отраде.
А волком же – не жить поневоле.
Степь – далекая, чистое – поле.
Критикуйте, народ! Критикуйте!
И заядлые строки рифмуйте.
Я не болен как вы. Обижайтесь!
И слюною своей утирайтесь.