Сегодня стало, как-то, слишком тоскливо.
Москва и дожди. Лужи похожи на чернила.
Мажут кляксами серый холст, образуя дыры.
Режут мрачный небосвод грозовые пилы.
А я уже не здесь, наверное,
Снова отправился в полёт: над стальными нервами,
Бетонными жилами, грязевыми тучами.
Крохотные наковальни поездов тают в эхе будничном.
Темный пустой офис. Чьи-то голоса за стеной.
Стайка шакалов в курилке. Заброшенный и пустой,
Покинутый всеми, корчащийся в метастазах,
Бродит по коридорам, чей-то потерянный разум.
И где же птицы прячутся от боли и дождя:
Парят над облаками, смотрят на искры серого огня?
Гордо и непринужденно, машут крыльями вслед,
Уходят всё дальше от города, познавшего так много бед?
Там, над эхом грозовых игл тают слова и проблемы.
А я здесь, среди кирпичей, крылом черным укрываюсь от неба.
Хрустальные капли больно режут еще не зажившую душу.
Москва. Дожди. Лето. Девять утра. Мрачное утро.