Мой наколотый якорь вонзается лапой под кожу,
Едкий дым сигареты зло режет и щиплет глаза.
Ах, как хочется стать хоть на миг, на мгновенье, моложе,
Но грехи не дают, не пускают года-тормоза…
Не найти тот вокзал, где мой поезд стоит под парами,
Ту далёкую пристань, где ждёт одинокий корвет.
Часто кажется: всё, что вокруг, – происходит не с нами,
Мы живём в перевёрнутом мире, которого нет.
В обращеньях к Всевышнему просим явить нам прощенье,
Ставим свечи и пишем записки, о чуде моля,
Ну, а жизнь, как шеф-повар, готовит своё «угощенье»
И не гладит по шерсти, душевные раны соля…
Рано утром я в зеркало гляну – оно не обманет,
Может, вещая птица присядет ко мне на плечо.
И неслышный мой крик пронесётся, и в воздухе канет,
И молчание – вечный ответ на вопросы: «За что?..»