Зритель
Есть что-то наивное в этом
Стремлении выдать за жизнь
Поляну, залитую светом,
И ветра прозрачную кисть.
Вдали – одиночество дуба,
С прическою кроны густой,
Написанной просто и грубо,
Неровно как будто, - постой, -
Нигде притаившейся драмы
Не видно, глаза не болят,
С краями сколоченной рамы
Граничит картины квадрат.
И вдруг, позабыв о законе
Пропорций, мазка и холста,
Раздавшимся взрывом на фоне
Бесстрастном, кричит пустота.
Все дело в нехитром обряде,
В наивности добрых зевак.
Но таинство, все же, не ради
Эффекта, а попросту, так…
По зову неслышного звона…
Повернутый к миру спиной,
Стоишь и молчишь оглушено
Среди галереи дневной.