Печальный город в онеменье
стоит на берегу Оби
и смотрится в своё мгновенье
из отражения воды
всплывают прошлые печали.
Они и в будущем венчали
неоднозначность новых дней,
подводных голубых камней.
Разбрасывали их когда-то.
Забыли, видимо, собрать,
чтоб разом их атаковать,
искали в жизни виноватых.
Бульвара не было, и нет,
не выполняется обет.
Всё получилось бестолково
на ветхом рубеже времён.
Такое прошлое не ново.
А будущее – полный звон.
Мы рвались покорить Европу.
Война прошла, уж нет окопов.
Землёй засыпаны они,
а в них бойцы лежат с войны.
Девятого вернувшись мая, –
поныне праздник – папа рад.
Он при медалях на парад,
под тяжестью наград страдая,
идёт, чеканя твёрдый шаг,
как будто под Москвою враг
стоит, готов пойти блицкригом,
по Бресту шествует парад.
А мы ему всё кажем фигу
и остаёмся без наград.
Мы безоружные солдаты,
на нас шинели словно латы
бежим как будто зимний кросс.
Столицу русский спас мороз –
всему давно известно Свету.
Для наших граждан лишь секрет.
На тайну явную запрет. –
Всей лживости властей примета,
что обожает подлый вождь
на граждан точит снова нож.
А павший воин без награды
лежать остался навсегда.
Идут живые на парады,
с парадов едут в никуда.
Всё остается, как и прежде,
как будто выступает Брежнев,
читает самозванец текст.
Сто грамм наркомовских и честь
уж левой отдают рукою
и тягачи асфальт вновь мнут,
колонны, шаркая, бредут...
...и павшим нет от них покоя,
о них забыли навсегда,
для них не кончилась война.