а я все слушаю по ночам
твои старые песни.
в потрепанном плейлисте
как на старом холсте
художника-самоучки
стоят неумелые кляксы.
и то, в чем ты мне когда-то клялся
(что мы будем вместе,
что мы побываем в тысяче разных стран
и что ты меня научишь
себя не бояться)
расстворяется, как пущенный кем-то дым.
мне еще тяжелее по выходным,
когда нет работы, учебы,
всей этой беготни,
городской отчаянной суеты.
мне хочется, чтобы
ты просто сюда приходил
и читал мне вслух наизусть все твои стихи.