Кома – прекрасное место, где можно отдохнуть от всех и от всего:
широки и неоглядны ее вековые фамильные угодья:
вдыхать свежий вечерний бриз, поглядывая на дымку заснеженных гор,
пить текилу в шезлонге и разговаривать с кем угодно,
удивляться печально самому себе: ну до чего же был незряч!
Вдруг внезапно пред любимые карие очи предстать.
Кома спасает и лечит как самый дотошный и преданный врач.
Лучше только – смерть. Но к ней в порядке очереди.
Презирать вечную суету людей и обиходный уют,
каждому в судьбе свой истинный путь завещан.
Кома – это куда тебя за ненадобностью сдают,
как старую вещь. Ведь все мы – вещи.
Поздно уже. Кома, прошу, не забудь, кома, скорей уведи
туда, где в полночи шепчет камыш за рекою укромно,
спрячь меня, кома, прижми сильней к материнской груди,
чтобы я вновь оказался – дома.
2003