(feat. Т. Бикбулатов)
Мне, конечно, не смочь рассказать голубую сирень в цвете фар
И с утра недобритый асфальт, передавленный спелой малиной.
Не кричите, что осень хрипит – это просто у неба инфаркт.
И пускай это солнце кровит, скоро дождь эту муть распавлинит.
Мне, конечно, уже не пропеть бледный вой паутиновых струн
И шуршание высохших звезд, продырявленных веткой рябины.
Просто вылижут псы городов эту степь, как родную сестру,
И поддатые голуби рек повернут на родную чужбину.
Мне, конечно, никак станцевать снов восхода сосновый загар,
Косолапый в потемках туман, пересыпанный запахом ночи.
Но простуженный клен не простит этим улицам их берега,
Да и мрачных черемух тоска тоже вряд ли когда-то захочет.
Просто мне не посметь рисовать изможденный фиалкой закат,
И завернутый в слезы полей хвойный след на витрине проселка….
Только если о смерти молчать – то есть шанс все забыть на века,
Ну а если кричать о любви – то уж точно не помнить надолго…