Ни тропинки, ни дорожки,
ни кустов нарядных роз -
сад покинут, сад заброшен,
сад шиповником зарос.
Веток цепкие объятья
шагу сделать не дают,
рвут подол льняного платья,
прячут старую скамью
в глубине воспоминаний -
не добраться сквозь года,
рук открытых не изранив,
сердце в кровь не изодрав.
В белом облаке цветенья,
в аромате дней былых
сад приходит в запустенье,
сохнут старые стволы,
молкнут звуки старых песен,
забываются слова.
Но по-прежнему прелестен
тот, кто ветки эти рвал,
кто шипами руки ранил
(всё до свадьбы зажило)
и бросал их утром ранним,
как признания без слов.