Знаю, что я не поэт.
Нету сил у меня для полёта.
Но рифмы порой собираю в букет,
Чтоб сделать красивое что-то.
Знаю, что нет глубины
И нескладно порой рифмую.
Может когда-нибудь это пройдёт.
Уж простите меня такую!
Просто приходит вдруг стих
И жалко становится выгнать.
Он ведь наверное жив?
Ему будет наверно обидно?