Я слишком запуталась в этом мире гранатовой бязи, продрогших улиц,
в окно одинокой родной квартиры ворвется былого шальная пуля,
расколет на части пустые стекла, стаканы с забытыми именами.
И мертвые образы бывших плотно возникнут над битыми стеллажами
нетленных хранилищ изжитых страхов, что память хранит за семью замками.
Вновь ляжешь ничком, головой на плаху. Рубите. Но звезды заклеют камни
невидимой тканью размытых истин. Ночь медленно лечит. Луна - наркотик.
Наш мир остается нетленно чистым, а жизнь - отражением битых стекол.