Ты отвечаешь мне по-утреннему сухо: "У тебя крутые стихи".
Зажигалкой поджигаю плюху. Выхожу, чтоб в улицу упасть,
Растворяться в мае повсеместно, на асфальте оставлять штрихи.
Ночью досмотрю порнуху и ютьюб про нынешнюю власть.
Ты мне никогда не пожелаешь распластаться счастьем на траве,
Не напишешь писем, точек, многоточий, телеграмм,
Даже вслух не прочитаешь и не дозвонишься в ноябре,
Остается только сотня мятых евриков за белоснежный грамм.
Если ты когда-то встретишь мой стрит-арт в районе на стене
(От раскрасок урбан клонит в сок и сон цветной),
Ты их не узнаешь, даже если надпишу, что о тебе,
Никогда пешком до дома не дойдешь со мной, такой живой.
"Он совсем меня не любит..." - напишу с утра своей сестре,
Мы напьемся свежим чаем, она смоет или спрячет кокаин,
Среди странных ярких пятен на натянутом загаженном холсте
Ты, наверное, не лучший. И уж точно нарисован не один.
Ну а я перечитаю этот скудный, мозго-ранящий, ответ:
"У тебя стихи крутые". Да, я знаю. Я всё знаю, дорогой.
Это майское молчание: алло, пока-привет, пока-привет -
В спину снами расстреляет и легко расправится со мной.
4.00 ночь 27 мая 2012 г.
© Marianna Zoia