“Они, несомненно, соль земли. Аммиачная.”
Из трёпа агностиков.
Моих богов ещё не существует
иль в неолите канули они;
на церковь без пристрастия взгляни,
какую чушь восторженно воркует.
Земля летит в остуженной ночи
кривой побежкой мартовского зайца;
как можно верить в крашеные яйца
и сдобные до рвоты куличи.
Кадила дым и приторен, и сер,
продукт обыкновенного сгоранья;
над ризою, торжественно баранья,
басит утробно рожа. Qu'est-ce que c'est?
Кому нужны костыль и ходунки,
хромым умом и робким до трясенья;
их собирают под лукавой сенью
христолюбивых трапперов манки.
Что с неба манна, что с манды бинокль,
равно не рацио, сказал бы и Гораций;
рацеи о блаженстве ассигнаций,
кровь бедных превращающих в вино.
Купцов подворье лижет под крестом
конечность власти, спрятанную в брюки;
убиться мало, шулер моет руки,
но, вымыв их, всё ж выглядит скотом.
Весь скотный двор и потный этот клир
глазам прозрачным просто смехотворен;
как батюшка в делах земных проворен
воронкою рублей, песет и лир.
Есть бог травы, он зелен и упруг,
есть бог воды, он влажен и забывчив;
а в храме разве разжиревший живчик,
церковной кассы преданный супруг.
Я заболтался, хватит, право, с них
и девяти скупых четверостиший;
стоит монашка в затенённой нише,
а на кресте висит её жених.
Чих…
Soundtrack: Mozart, La Betulia liberata: Overtura.