Словарём подрабатывать, ромбы чертить –
вот и прожита жизнь да истрёпана шляпа,
мой диагноз – любовь,
Ваше сердце – самшит,
зеленеющий там, на равнинах Анапы.
Искосмачены дни силуэтами лет,
Кипарисных ларцов отмыкаются дверцы,
И встаёт на пороге с улыбкой:
«Привет,
Будем счастливы?»
- Да; но хватило бы сердца.
От зелёных дождей, от горячих степей
не подняться ли снова разломанным паром?..
Я уеду, держась в половецком седле,
оставляя Вам радость и ненависть даром.