Думал он с утра, но молчал об этом - вот и всё, пора на свою планету,
где метёт февраль, где другие люди, где придут слова, но её не будет.
Прижимал, дышал, обнимал за плечи, и сползала шаль, накрывая вечер,
дождь стучал в окно, подавая знаки, и глядела ночь чёрною дворнягой.
Где их дом, приют – не гадай напрасно, там часы встают, и не ходит транспорт,
там другие дни, там, в ночи короткой лишь они одни, лишь они, и только.
И мерцал фонарь, тихо плыли тени, и была одна сила притяженья,
что их держит здесь, и, спасая, губит… но другой уже никогда не будет.