Я не люблю читать чужих стихов,
Не потому, что плохи, бесталанны,
А потому они мне не желанны,
Что не с моих случились потрохов.
По ним душа не плакала, не ныла,
Давали спать дождливыми ночами,
И только те, что приходили сами,
Годились для рифмованного пыла.
Пусть неказисты и не по размеру,
Не списанные с правильных столбцов,
Рождённые для жизни без купцов,
Они мою поддерживали веру:
Что в этом мире я чего-то стою,
И для кого-то, где-то, что-то значу…
Вот только от себя никак не скрою:
Всё больше в непризнательности «плачу».
21.04.1998