.на черном хребте асфальта дневной тормозной путь,
а ночью лэптопа мерцание стирает его темноту.
наверное, днём я правильная, добрая и хорошая,
ночью суккуб и ангел. настоящая только ночью.
к вечеру каждый день отснятым становится фильмом,
сворачивается в бобины и покрывается пылью
среди десятков подобных, катушкой ложась на полку,
и где-то среди этих клонов затерялся один пилотный.
отыскать его, как начало привычки казаться живой,
маниакальность желания так похожа на трюки жлобов
временами меня потрошить и просто смотреть, что внутри.
это, в общем-то, детский фрик и, наверно, имеет смысл,
это, как косточку персика на крыше выращивал Карлсон
и выкапывал каждый день, проверял и сажал заново.
не спрашивай, как да зачем, я сама ничего не знаю,
просто юзаю день сурка на пыльном своем складе.
лучше скажи, почему до кости целую = загрызаю,
а в остатке сухом жалости, как снега зимой.
в Занзибаре.